Algunas veces se me ocurren cosas... otras, el silencio se vuelve aterrador... de eso se trata...
lunes
...
El silencio dice todo sin decir. Dice sin palabras, sin comas, sin puntos, sin reglas ortográficas.
Nosotros entre nosotros, para nosotros, somos palabras.
O nos dejamos en las palabras.
Soy palabra para vos. Digo y eso es lo que soy. Muy poco.
Espero, siempre, más silencio, lleno de todo.
Vivo en mi propio manicomio... rodeada de mi y de algún que otro incauto
domingo
Tener bocas palabras. Lindo sería.
Palabras bocas haciendo, diciendo,
soltando, creando...
Digo con la boca, o sea,
la palabra en la boca.
Digo con la boca palabra unas pocas palabras que tanto dicen.
Digo con la boca palabra esa palabra,
esa que nace en el estómago y recorre uno a uno cada órgano vital para, finalmente, dejarse llevar por el aire y perderse en el adentro de otro.
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Vivo en mi propio manicomio... rodeada de mi y de algún que otro incauto
sábado
¿Qué es una palabra tachada? ¿Qué es lo que dice una tachadura sin la excusa de lo que se tacha? ¿tachar la nada?
Tachar, ocultar.
Tachar es el terrible evidenciarse de un arrepentirse.
Tachar es el terrible evidenciarse de un arrepentirse.
Borrar es lo contrario,
es el gesto del olvido a secas.
es el gesto del olvido a secas.
Tachar es la posta del dolor, de su huella.
La cicatriz que impide el olvido de lo que se quiso hacer desaparecer haciéndolo aparecer más.
La cicatriz que impide el olvido de lo que se quiso hacer desaparecer haciéndolo aparecer más.
El recuerdo se queda en las cosas, la memoria se impone como dolor y redención, habita la mirada que adivina lo que fue sin saberlo nunca: la cicatriz que empuña el recuerdo oculta y muestra lo que hubo, lo que siempre hubo, lo que hay para siempre, la insinuación del olvido que inaugura como un gesto imperceptible la marca de la memoria.
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Vivo en mi propio manicomio... rodeada de mi y de algún que otro incauto
martes
En su rincón preferido ella pensaba:
Qué fácil sería todo si el espacio y el tiempo conspiraran a mi favor...
Lunes, miércoles y viernes trabajaría por un sueldo que me permitiera vivir...
Martes, jueves y sábados viviría para trabajar en lo que amo hacer...
los domingos, descansaría...
Despertaría una mañana junto al hombre que amo y al día siguiente abrazada al hombre que quiero...
O mejor aún, despertaría una mañana habiendo olvidado por completo esta mezcla absurda de sensaciones.
Comenzaría el día como si fuera el primero y el último de mi vida.
Al final, cuando la noche se torne intensa, recordaría esos momentos que me marcan,
que me alimentan, que me satisfacen para, al otro día,
despertar habiéndolos olvidado...
Vivo en mi propio manicomio... rodeada de mi y de algún que otro incauto
miércoles
Ando partida en dos
Ando partida en dos
Ando partida en dos
Ando partida en dos
mis sueños se parten en dos
Vivo en mi propio manicomio... rodeada de mi y de algún que otro incauto
viernes
Leído por ahí...
No me habla
No le hablo
Tenemos tanto silencio en común
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Vivo en mi propio manicomio... rodeada de mi y de algún que otro incauto
lunes
La palabra
Más importante es la palabra que deja de
ser palabra para encarnar
lo indecible...
Vivo en mi propio manicomio... rodeada de mi y de algún que otro incauto
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