lunes
Formas de morir
Y masticó una a una las cartas que le había escrito.
Y murió atragantado de sus propias palabras.
martes
jueves
Jueves
Viernes me tiene abandonada... será
por eso que anoche, en medio de la nada, se me presentó jueves en
casa... ahí descubrí que mis charlas con viernes no son mera
casualidad, en realidad parece que tengo el don de hablar con los
días.
Me visitó un jueves cansado, un tanto
ojeroso pero con un estado de ánimo increíble.
Su monólogo giró en tratar de
convencerme que es el mejor día de la semana. Se esmeró en eso.
Habló, habló y habló casi sin
respirar…
"Imagínate si seré copado que
Chesterton me incluyó en el título de uno de sus libros... y mi
personaje era policía, si, profesión bastante denigrada por ésta
época pero, no te olvides, también era poeta”.
"Y viernes... quién es viernes en
la literatura? solo un negro introducido como personaje secundario
por Defoe en su novela, para que acompañe a Robinson Crusoe"...
Creo que fue mi gesto adusto y mi
cambio de postura lo que provocó en jueves cierta incomodidad. Que
quisiera demostrarme su virtud denostando a mi amigo viernes me había
puesto de muy mal humor.
Y de pronto la postura de jueves
cambió, su pecho inflado se vació, su mentón se escondió y su
mirada se perdió en un rincón… y luego de un largo suspiro me
dijo:
"Ya se... viernes me supera. Y eso
me acompleja. Muchos son los que desean que yo termine rápido para
refugiarse en los brazos de viernes... no puedo negarlo, eso a veces
me entristece, me provoca celos... No te confundas, Viernes es un
amigo. Hemos compartido largas noches de tragos y confesiones.
Viernes es de los que paga siempre la cuenta, de los que se acuerda
cuál es tu trago preferido, el que tiene el encendedor a mano para
prenderte el pucho. Viernes se ríe a carcajadas y te duerme la
tristeza. Viernes es de los que te abraza y logra que te olvides del
mundo que te rodea".
“En la novela de Defoe, Robinson sin
Viernes, sin el salvaje Viernes, no hubiera sido nada… yo soy como
Robinson, mis proezas sin Viernes serían tristemente secretas".
Me dormí en los brazos de Jueves,
pensando en Viernes por supuesto. Pero él nunca se enteró…
Cuerpo que dice...
Escribía una palabra y la hoja la tragaba. Así, sin reparo.
La tapaba con sus manos o con objetos contundentes pero igualmente la hoja la deglutía.
Escribía otra palabra y la tapaba con la mano. Suavemente levantaba la palma y la palabra ya no estaba ahí.
Una letra, dos, diez. Desaparecían como por arte de magia.
Casi vencida por el papel, escribió en la palma de su mano. Allí la palabra permaneció.
Y siguió. Por su brazo, su abdomen, sus pechos, su rostro.
Ahora, su cuerpo dice lo que el papel no le permite...
miércoles
Y se cerraron las puertas y ventanas
que dejaban entrar la angustia irreverente
y se abrieron los ojos para mirar
profundo, bien adentro
y los labios modularon mil perdones
y los brazos abrazaron las extremidades
de otros cuerpos desolados
y las piernas corrieron a la soledad
despiadada
y el alma desperezó los rencores...
Ahora respirar.
Aprender a respirar de nuevo.
Inhalar y exhalar, inhalar y exhalar,
inhalar y exhalar
Que el aire destape las arterias
tapadas por
el miedo, por la angustia, por la culpa
y que la sangre recorra los rincones.
Ahora a vivir. Aprender a vivir de
nuevo.
viernes
Desplegar las alas. Abrir el alma.
Dolor y redención. Angustia.
Crecer. Permitir que el tiempo recorra nuestro cuerpo,
por dentro y por fuera
Endurecerse. Ablandarse.
Y volverse a endurecer si es necesario.
Y ablandarse nuevamente, porque si.
Distinguir los sutiles cambios que completan.
Felicidad. Alegría.
De a ratitos, a veces prolongados.
Silencios. Palabras. No palabras.
Verdades. Mentiras.
Sabores. Dulces, salados, agridulces.
Sentires. Decires.
Abrazos. Desprecios. Miradas. Caricias. Roces.
Amores.
Todo tipo de amores.
Orgasmos. Pasiones.
Música. Libros. Colores.
Viajes hacia afuera y hacia adentro.
Por afuera y por adentro.
Vida... esencialmente, vida...
Dolor y redención. Angustia.
Crecer. Permitir que el tiempo recorra nuestro cuerpo,
por dentro y por fuera
Endurecerse. Ablandarse.
Y volverse a endurecer si es necesario.
Y ablandarse nuevamente, porque si.
Distinguir los sutiles cambios que completan.
Felicidad. Alegría.
De a ratitos, a veces prolongados.
Silencios. Palabras. No palabras.
Verdades. Mentiras.
Sabores. Dulces, salados, agridulces.
Sentires. Decires.
Abrazos. Desprecios. Miradas. Caricias. Roces.
Amores.
Todo tipo de amores.
Orgasmos. Pasiones.
Música. Libros. Colores.
Cielos, pastos, rutas, mares, arenas y montañas distintas.
Búsquedas.
Encuentros y desencuentros.
Por afuera y por adentro.
Vida... esencialmente, vida...
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| Añadir leyenda |
Por y para mi Anita...
lunes
Y ella dijo:
"Lo extraño. Si digo que lo he visto 10 veces desde que lo conozco, creo que exagero. Pero igual lo extraño.
Cada vez que lo veo mantengo una distancia prudente. Temo por mis reacciones. Quizás mi cuerpo se arroje sobre él sin siquiera pedirme permiso.
No es que lo quiera para toda la vida. En realidad lo quiero todo vivo.
Todo mío por unos minutos, una vez a la semana o al mes o al año o cada cinco años...
o sólo una vez en la vida"
Ella dijo no más de dos palabras, pero su cuerpo entero hablaba...
"Lo extraño. Si digo que lo he visto 10 veces desde que lo conozco, creo que exagero. Pero igual lo extraño.
Cada vez que lo veo mantengo una distancia prudente. Temo por mis reacciones. Quizás mi cuerpo se arroje sobre él sin siquiera pedirme permiso.
No es que lo quiera para toda la vida. En realidad lo quiero todo vivo.
Todo mío por unos minutos, una vez a la semana o al mes o al año o cada cinco años...
o sólo una vez en la vida"
Ella dijo no más de dos palabras, pero su cuerpo entero hablaba...
...
El silencio dice todo sin decir. Dice sin palabras, sin comas, sin puntos, sin reglas ortográficas.
Nosotros entre nosotros, para nosotros, somos palabras.
O nos dejamos en las palabras.
Soy palabra para vos. Digo y eso es lo que soy. Muy poco.
Espero, siempre, más silencio, lleno de todo.
domingo
Tener bocas palabras. Lindo sería.
Palabras bocas haciendo, diciendo,
soltando, creando...
Digo con la boca, o sea,
la palabra en la boca.
Digo con la boca palabra unas pocas palabras que tanto dicen.
Digo con la boca palabra esa palabra,
esa que nace en el estómago y recorre uno a uno cada órgano vital para, finalmente, dejarse llevar por el aire y perderse en el adentro de otro.
sábado
¿Qué es una palabra tachada? ¿Qué es lo que dice una tachadura sin la excusa de lo que se tacha? ¿tachar la nada?
Tachar, ocultar.
Tachar es el terrible evidenciarse de un arrepentirse.
Tachar es el terrible evidenciarse de un arrepentirse.
Borrar es lo contrario,
es el gesto del olvido a secas.
es el gesto del olvido a secas.
Tachar es la posta del dolor, de su huella.
La cicatriz que impide el olvido de lo que se quiso hacer desaparecer haciéndolo aparecer más.
La cicatriz que impide el olvido de lo que se quiso hacer desaparecer haciéndolo aparecer más.
El recuerdo se queda en las cosas, la memoria se impone como dolor y redención, habita la mirada que adivina lo que fue sin saberlo nunca: la cicatriz que empuña el recuerdo oculta y muestra lo que hubo, lo que siempre hubo, lo que hay para siempre, la insinuación del olvido que inaugura como un gesto imperceptible la marca de la memoria.
martes
En su rincón preferido ella pensaba:
Qué fácil sería todo si el espacio y el tiempo conspiraran a mi favor...
Lunes, miércoles y viernes trabajaría por un sueldo que me permitiera vivir...
Martes, jueves y sábados viviría para trabajar en lo que amo hacer...
los domingos, descansaría...
Despertaría una mañana junto al hombre que amo y al día siguiente abrazada al hombre que quiero...
O mejor aún, despertaría una mañana habiendo olvidado por completo esta mezcla absurda de sensaciones.
Comenzaría el día como si fuera el primero y el último de mi vida.
Al final, cuando la noche se torne intensa, recordaría esos momentos que me marcan,
que me alimentan, que me satisfacen para, al otro día,
despertar habiéndolos olvidado...
miércoles
viernes
lunes
viernes
jueves
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