Algunas veces se me ocurren cosas... otras, el silencio se vuelve aterrador... de eso se trata...
martes
Mis noches...
Noctámbula
Acompañada de duendes, espectros y genios
trasnochados
Nocherniega
Despertando de descansos
atrasados
Noctívaga
Envidiada por dormidos
desganados
Vivo en mi propio manicomio... rodeada de mi y de algún que otro incauto
sábado
Volver...
En estos días he fumado más de lo habitual… mi espacios no son ni serán “libres de humo”.
La angustia se ha instalado… ese dolor que surge del medio del pecho, que asalta todo el
cuerpo y por momentos lo paraliza.
No busco explicaciones a esta angustia porque cuando busco, encuentro más angustia…
Hace demasiado tiempo me he sacado las caretas hechas para toda ocasión, he mudado de
piel una y mil veces …
pero la angustia, la de ayer, la de hoy, no cambia... sigue ahí…
Quiero que vuelvan los colores, las pasiones cotidianas, los sentires a flor de piel …
y me entrego, como siempre, con todo el cuerpo y toda el alma...
me entrego a los deseos, a los extremos.
Me entrego a todo aquello que me hace sentir viva...
Sacudo las manos, la cabeza... descalzo mis pies, los libero... camino descalza...
Comienzo a andar el camino de regreso,
hacia adentro,
a lo que era,
a lo que soy.
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angustia,
pasión. alma,
Volver
Salta, Argentina
Salta, Argentina
Vivo en mi propio manicomio... rodeada de mi y de algún que otro incauto
jueves
Historias
Si no tenés historias para contarle a tus hijos, a tus sobrinos,
a tus amigos, a tus amores, a tus amantes, a cualquiera, da lo mismo que para vos el mundo se acabe mañana,
pasado o cualquier día.
Porque las historias llenan encuentros.
Porque las historias completan nuestro existir.
Porque las historias despiertan el alma.
Historias reales con pinceladas de ficción...
Historias alegres, tristes, emocionantes, eróticas, desvergonzadas...
Historias de la propia vida mezclada con la de seres ajenos...
Porque esta bendita humanidad está hecha de historias de vida...
De ese grupo de palabras encadenadas
que se originan en el centro del pecho
y recorren el cuerpo
para luego salir saboreadas por nuestras bocas...
Si la historias de otros no te llegan,
si tus historias no son contadas...
Si llenaste tu vida de historias de otros, sin generar las propias... inútil es que te conmueva la sola posibilidad que el mundo se acabe...
"Los científicos dicen que estamos hechos de átomos
pero a mi un pajarito me contó que estamos hechos de historias" dice mi amigo personal Eduardo Galeano
Vivo en mi propio manicomio... rodeada de mi y de algún que otro incauto
viernes
Caricias...
Un roce casi insignificativo para cualquiera… un roce que
estremece… que completa, que libera…
Una caricia torpe pero esperada… que no despierta culpa. Un
ápice de ternura sin intenciones… Un espacio acotado entre dos cuerpos
Roces que quitan cerrojos de todas las puertas y ventanas…
Lo reconozco… soy adicta a esos roces…
a darlos y recibirlos
Etiquetas:
pasión
Vivo en mi propio manicomio... rodeada de mi y de algún que otro incauto
jueves
Palabras...
Palabras que se dicen... que van y no vuelven... que retumban en el cuerpo del que las escucha.
Palabras que se dicen... que van y vuelven... que retumban en el alma de quien las dice y de quien las escucha.
Palabras que se callan.
Palabras de las que se abusa.
Palabras que acomplejan.
Palabras que duelen.
Palabras que curan.
Palabras y más palabras.
Letras amontonadas a las que les damos el sentido que queremos.
O podemos.
Palabras que erotizan.
Palabras que desmotivan.
Palabras que consuelan.
Palabras que lastiman.
Palabras descolgadas.
Amadas palabras.
Y silencios...
Silencios que les dan más sentido a las palabras
Palabras que se dicen... que van y vuelven... que retumban en el alma de quien las dice y de quien las escucha.
Palabras que se callan.
Palabras de las que se abusa.
Palabras que acomplejan.
Palabras que duelen.
Palabras que curan.
Palabras y más palabras.
Letras amontonadas a las que les damos el sentido que queremos.
O podemos.
Palabras que erotizan.
Palabras que desmotivan.
Palabras que consuelan.
Palabras que lastiman.
Palabras descolgadas.
Amadas palabras.
Y silencios...
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palabras
Vivo en mi propio manicomio... rodeada de mi y de algún que otro incauto
domingo
Mi Argentina
La argentina está dividida en dos? Kirchneristas y anti kirchneristas?
Puede ser tan simple nuestro análisis?
La argentina está dividida en casi 41 millones de argentinos,
gente pensante, gente que no lo es tanto…
Algunos formados otros no tanto
Algunos que laburan todo el día para lograr sobrevivir…
algunos que buscan laburo incansablemente…. Algunos que tienen un laburo cómodo
de 6 u 8 horas, con aire acondicionado en verano y calefacción en invierno …
otros que laburan bajo el sol, bajo la lluvia, haga frío o calor… otros que no
laburan porque no quieren hacerlo….
Están los que laburaron toda la vida y ahora están tirados
cobrando una jubilación que apenas les alcanza para los remedios... Están los que laburaron poco tiempo y tienen jubilaciones de privilegio.
Están los que pagan más del cincuenta por ciento de su
sueldo para alquilar un departamentito de 3 ambientes…
Están los otros que deciden tomar un terreno porque no
tienen donde vivir...
Están los que se hacinan con toda la familia, tios primos
hermanos sobrinos abuelos, en una sola casa…
Están los que se fueron cuando apretó la crisis del 89 o del
2001… están los que se quedaron y pusieron el pecho a las balas...
Somos más de 40 millones y todos y cada uno formamos parte
de esta Argentina… de esta Argentina que bien o mal, vive en una democracia que
deseo y elijo cada día.
Los oligarcas, los pobres, la clase media, los ricos, los
del campo, los rubios, los negros, los flacos, los gordos… todos vivimos en una
misma argentina… rostros mixturados gracias al ingreso de millones y millones
de inmigrantes…
Los que están de acuerdo con el modelo, los que están en
desacuerdo con el modelo… los que militan, los que se quedan en casa mirando
como pasa la vida a través del televisor…
No creo en una argentina dividida en dos… no me resigno a
una argentina dividida en dos…
He vivido demasiado de cerca la nefasta época de la
dictadura y elijo esta democracia de la que a veces muchos reniegan… No
comparto este modelo en la muchísimos aspectos pero se que la única forma que
las cosas cambien es a través del voto.
Ruego que entre estos más de 40 millones de argentinos,
aquellos con vocación política partidaria se conviertan en una oposición consolidada,
pero no desde el odio, no desde las conveniencias personales… no… consolidada desde
la búsqueda de un destino diferente para todos
Quiero una argentina donde no me de miedo pensar distinto…
donde no me de miedo participar de una recolección de firmas que organiza “la
corpo” por temor a ser investigada…
Quiero una argentina en la que no se intente que sintamos
vergüenza por trabajar y vivir como se quiere o se puede…
Quiero una argentina que se eduque, que labure, que se cure,
que viva dignamente y que muera dignamente…
No somos ustedes y nosotros. Los k y los anti k. NO… somos
mucho más que eso y esto es lo que deben entender nuestros dirigentes… Pero si nosotros no lo entendemos, difícilmente ellos lo entiendan.
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Argentina
Vivo en mi propio manicomio... rodeada de mi y de algún que otro incauto
lunes
Puta
“Puta”, le dijo y la tomó del brazo para llevarla al rincón
de un zaguán…
“Puta”, le dijo mientras le mordía su oreja hasta sangrar…
“Puta”, le dijo mientras metía su mano debajo de su pollera
del uniforme de la escuela
“Puta”, le dijo mientras le arrancaba su bombacha con
dibujos de kitty…
“Puta, puta, puta” le dijo mientras la embestía, una y otra
vez…
“Puta”, le dijo mientras se marchaba subiéndose la
cremallera…
Él llegó a su casa, lo esperaba su mujer con la cena y los
chicos haciendo los deberes en el living…
“Amor, deliciosa tu comida”, dijo él mientras, control en
mano, prendía el LCD…
“Cuánta violencia muestran estos noticieros, estos
periodistas no te ponen una buena noticia porque no vende, vos viste… son unos
carniceros de la realidad. No sirven para nada”, afirmó y puso cinecanal.
Su mujer asintió…
“Puta soy”, se dijo
ella mientras hilos de sangre recorrían sus piernas…
“Puta soy”, se dijo mientras bajaba su pollera…
“Puta soy”, se dijo mientras levantaba su bombacha hecha
pedazos…
“Puta soy”, se dijo mientras caminaba dolorida hasta su casa…
“Puta soy por subirme la pollera arriba de la rodilla”
“Puta soy por sacarme la corbata y desabrocharme la camisa”
Ella llegó a su casa, entró por el garaje, subió las
escaleras y se encerró en el baño.
Bajó a cenar.
La tele estaba prendida y todos en silencio miraban la
novela… “Qué puta esta mina, lo engaña al marido con el boxeador”, dijo su
madre.
Y el hermano mayor, de tan solo 17, acotó: “y eso que no
vemos noticias, ahí sí que se ven putas y gente de mierda”.
Y ella, con sus 15, tragó amargo.
Tan amargo que se le
amargó el alma…
Vivo en mi propio manicomio... rodeada de mi y de algún que otro incauto
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